Программист - Страница 46

Базара нет, есть действительно некоторые артефакты, которые трудно объяснить. Но вот лапшы вокруг них понавешено сверх меры.

Ближе к обеду появилась очередная клиентка. Пришла подготовленная. С собой куча фото. На фото отец покойного мужа, муж покойный, и её сын. Проблема такая — свекор повесился, муж её повесился, и сын уже пару раз вены резал… Просит снять родовое проклятие, за сына боится. Говорит, что была уже у одной бабушки, та ей сказала, что всё сделала, а сын через неделю опять лезвием по венам прошёлся… Да, уж! Ну и дела! Посмотрел и вижу — инфа пришла, что мужики характером все слабые и проблем в жизни боятся, чуть что — шею в петлю. На самом деле сын её умирать не торопится. Это её пацан от девки взаимности добиться не может и типа шантажирует, пугает и на жалость давит. А того дурак не поймет, что женщины пожалеть могут конечно, но слабого никогда любить не будут. Они сами слабые и в поддержке мужской нуждаются. На фига им слюнтяй? И что матери его сказать? Для неё он самый лучший, кровиночка, а то, что перед кровиночкой постоянно стоит простое решение проблемы (подсказанное предками) в виде петли на шею, её не успокоит. Но тут у меня шальная мысля в голову приходит и говорю матери, что помогу, но пусть она мне свои координаты оставит и фото, мол позвоню если что… А сам после её ухода собираюсь и топаю в бараки «Веселые картинки». Это у нас их так в народе назвали, когда Мишка Горбачев приезжал. Бараки стоят в начале квартала по проспекту Победы, и поскольку сирые те бараки ни снести, ни спрятать к приезду первого президента не было возможности, их обложили снаружи квадратными листами плоского шифера и раскрасили эти квадратики разными радужными цветами, как в детской книжке-раскраске. В целом получилось оптимистично и забавно, вот «Веселыми картинками» их и прозвали. Говорят, раньше такой детский журнал был, но я его не видел, врать не буду.

Короче, подхожу я к бараку под номером одиннадцать и спрашиваю у бабок во дворе, в какой хате Витюха живет. Бабки кривятся, удивляются, плюются, но говорят. Захожу и застаю честную компанию в сборе.

— Оба-на! Это кто пришел? — оглашает моё пришествие небритая морда. Вонь в хате стоит такая, словно в ней регулярно гадят по углам, и не только гадят. Я невольно морщусь, но бухаю на грязный стол пакет с водкой и кое-какой закусью.

— Я же говорил, что на опохмелку дам, — заявляю я, — Вообще, у меня к вам дело есть мужики…

— А ты смелый парень, — качает головой Мураш, — за подставу с ментами могли бы и на перо насадить…

Что тут сказать? Улыбаюсь в ответ. Брешут бомжи. Тем более, что содержимое моего пакета вызывает оживление, и дальнейший разговор проходит в теплой и дружественной обстановке. План действий согласован и одобрен. Теперь лишь бы не подвели…

Пятница.

Целый день прошел в такой суете, что чуть не забыл про вечернее рандеву с бомжами. А вечером вышел, смотрю — ждут уже. Пришли. Хорошо, что тетка, и девушка её сына — все живут в нашем квартале, а так бы ещё бомжей везти куда пришлось. Показал бомжам ещё раз фото парня, чтобы не перепутали. Проинструктировал и налил по сто грамм аванса, два литра обещал после проделанной работы. Подошли до места… Я выглянул за угол и убедился, что парень сидит как нахохлившийся воробей на лавочке, зазнобу караулит.

— Мужики, идите с той стороны дома и как девку увидите, начинайте приставать…

— К какой девке? Ты бы хоть фото её показал?

— Если бы было, показал бы, — отвечаю я, — просто стойте, курите, а как увидите, что тот пацан на приближение её шевельнется, так и приставайте…

— Закурить то дай!

— А у вас, что? Нет? А ну ладно, — протягиваю свою пачку.

— И долго там стоять?

— Думаю недолго… Дальше все как договаривались…

— Ладно, программист, ты бы сходил за водкой пока…?

— Как сделаете, схожу. За мной не заржавеет.

Они пошли с той стороны дома, а я остаюсь на углу и мучительно хочу курить, а сигарет нет. Зато есть холодный пронизывающий ветер, что сквозняком дует на углу дома, и не смотря на теплый пуховик мне жутко неуютно. А каково тому воробушке на скамейке? — думаю я, наблюдая за Ромео местного разлива. Меж тем Ромео весь скукожился, но не уходит. Зорко бдит в ту сторону. Ага! А вот и мои кенты нарисовались. Стоят чуть поодаль, курят. (Мои сигареты, между прочим). Чёрт! Не догадался себе хоть одну оставить. Порывами ветра бросает в лицо мелкую, острую крупу снега. Погода дрянь. Вроде уже и зима, а то подтает, то подмерзнет. Никак мороз не установится. Жду десять минут, пятнадцать. Бомжи мои уже чего-то кепишуют, один пошёл куда-то… Не дай бог свалят! Черти полосатые! А тут вижу — идет, и, судя по тому, как парень ожил — Она. Пошли! — даю мысленную команду я. Точно, двинулись ей наперерез. На устах заготовленная пошлость, типа «женщина в синем — дай нам бессильным, палочек восемь, больше не спросим». Опа! Как парнишка встрепенулся! Она шаг ускорила, но поздно. Тормознули они её. Руками за пальто лапают. Ух! А вот мой и суицидальный парнишка. Как он, однако, ловко Витюхе в ухо заехал. А ребята, похоже, увлеклись, в роль вошли. Блин! Мне рисоваться и их растаскивать совсем не хочется, не надо мне светиться.

И, не придумав ничего другого, я свистнул со всех сил. Брейк сукины дети! Брейк!

Разбежались. Молодцы! Смотрю, как девушка помогает парню подняться и отряхивает с него грязь. Вот теперь другое дело, он для неё не нытик, а герой как-никак. Разумеется, можете сказать: А что бы было, если бы парень поступил по-другому? А в том то и дело, что не мог он поступить по-другому. Зря я, что ли его фото щупал? Прием старый, избитый, но действенный. Мавр сделал своё дело, мавр может уходить… рассчитываться.