Программист - Страница 26

— Здравствуйте.

Я киваю в ответ. А парень словно того и ждет, чтобы завязать разговор. Неужели на пиво просить будет, мелькает удивленная мысль.

— Вы знаете. Я ведь тоже музыкант, — начинает разговор незнакомец, — на гитаре играю, джаз люблю. Его сейчас мало кто любит, но мне он по душе. Вот пришёл к дяде Мише попросится, чтобы взял меня в свою команду играть… тут.

Мне история парня понятна, и отношения Каретникова тоже понятно, лишний музыкант, значит денег меньше, поскольку делят они выручку на всех. Только вот зачем она мне? Эта история? Или парень думает, что раз Каретников со мной поздоровался, я могу за незнакомого гитариста слово замолвить? С чего бы вдруг? Поэтому я сосредоточенно изучаю содержимое своего бокала и маленькими глотками пробую на вкус холодное бархатистое темное пиво, а на парня не смотрю. Но тот не отстает, начинает мне рассказывать про историю джаза, и про то, что готов проехать в угольном ящике под вагоном до самого Орлеана. Ведь именно таким образом, и именно в Новом Орлеане можно научится играть настоящий джаз. Впрочем, есть и другой способ стать великим джазовым музыкантом… И на этой фразе парень делает паузу и выжидающе смотрит на меня. И? Я поворачиваю голову в его сторону.

— Продать душу дьяволу, — говорит музыкант, смотря мне в глаза.

— Осталось за малым — найти дьявола, — усмехаюсь я.

— Вы не подумайте, я серьезно говорю и готов на сделку.

— Успехов, — соглашаюсь я, припадая к бокалу. Пиво кончилось. Пора уходить. Шизофреники на закуску с пивом плохо гармонируют.

— Постойте! Не уходите! Я ведь знаю, что нашел кого нужно. Я к вам обращаюсь!

Едрит Мадрид! Хорошо, что он мне это не сказал, когда я пиво пил, подавился бы на фиг. Это он меня за дьявола принял?

— Дорогой! У меня как видишь хвоста нет и рога не растут, — недовольно бросаю я, направляясь к выходу.

— Да постойте же! — парень догоняет меня на улице.

Вот привязался!

— Я точно знаю, что вы можете мне помочь. Может не время и не место, но скажите где и когда и я приду.

Не отстанет, с тоской подумал я и развернулся к сумасшедшему музыканту.

— Молодой человек! Договора не будет! Души нынче не пользуются спросом. В аду их девать некуда. Они и так все принадлежат дьяволу, потому, что люди молятся только о власти и богатстве.

Среда.

Сижу и думаю над ситуацией. По башке получил — раз, потом чуть не избили и не ограбили — два. Ирка ушла к родителям — три. Только эсэмэску прислала, что пьянки мои прощала, а измену не простит никогда. Это она сегодня утром меня дома не застала, в офисе же ночевал, и психанула. Какие ещё могут быть знаки, что моё вмешательство в естественный ход событий заметили?

По-моему достаточно. Пора завязывать с этой хиромантией. Я тоже психанул. Да сколько можно? Приехал. Иркиных вещей нет. Ушла. Вещи свои из квартиры забрал. Ключи отдал хозяйке и переехал с чемоданом в офис. Тут на диване и жить буду. Так экономичнее и на работу ездить не надо. Только вот сдается мне, что житья не дадут. Не успел Артем уйти домой, как в двери ломанулась тетка.

— Я к вам! Здравствуйте!

— Здравствуйте. Но мы уже закрываемся. Рабочий день до семи.

— Я к вам по личному… Знаю, что вы можете помочь моему несчастью, — говорит женщина и достает из сумочки носовой платок, явно приготовилась плакать. Не выношу женских слез, поэтому проклиная себя за мягкотелость, пропускаю мадам внутрь. Оказавшись внутри женщина начинает излагать суть несчастья….Муж её пьёт. Велика невидаль?! Бросать она его не хочет, а хочет, чтобы излечил мужа от пагубного пристрастия.

— Кодированием не занимаюсь, вас кто-то обманул.

— Да не затащишь его на кодирование, — отмахивается женщина, — Говорит, я не алкаш и всё… А люди говорят, вы чудеса творите, помочь можете…

— Кто говорит?

— Да все говорят.

— Очень интересно. Никого и никогда от пьянства не лечил. Врут ваши люди.

— Да как же так…, - растерялась женщина теребя в руках влажный платок, — вы же ребенка от маньяков спасли… Да и фотографию мужа я принесла…

И тут она разрыдалась. Держите меня семеро!

— Хорошо! Хорошо! Давайте вашу фотографию, только не плачьте! Посмотрю, что с вашим мужем можно сделать…

И свершилось чудо. Слезы прекратились, а я стал рассматривать фото мужика в годах. Забулдыгу с пропитым ассиметричным лицом и стеклянными глазами. Никаких мыслей кроме выпить и потом ещё выпить. Цель жизни. Как говорил герой Жана Рено в фильме: «Пьянство — моё кредо!» Шучу. Про доблесть он говорил. Но суть в том, что такого типа как на фото могила исправит. Такого человека и кодировать бесполезно, поскольку кодировка лишит его единственного смысла в жизни.

— Часто пьет? — спросил я, просто лишь бы что-то сказать.

— Каждый месяц, по неделе остановится не может. Потом в ногах валяется, прощения просит, но проходит время и опять…, - шмыгнула носом клиентка.

Да-а-а, уж. Можно сказать трезвенник. Пьет само собой первый день до зеленых соплей. А второй день не только из-за похмельного синдрома, но и потому, что страшно и стыдно. Стыдно взглянуть на себя со стороны. Третий день — страшно понять в какой яме он живет. А алкоголь же в данном случае лекарство, делающее эту его жизнь в розовом цвете. Как в том анекдоте:

«Бросила мужика жена, с работы уволили. Жизнь кончилась. И решил он повеситься. Но на трезвую голову вешаться страшно. Купил бутылку. Выпил сто грамм для храбрости. Залез на табуретку. Всё равно страшно. Вернулся и выпил ещё сто грамм. Залез опять на табуретку. Петлю на шею накинул. Стоит и думает.